Ruge el viento huracanado, siento el peso de mis párpados humanos, sueño cosas indecibles, busco estrellas escondidas entre los pliegues de la piel de un elefante del circo del baldío de la esquina. Escribo como el culo (¿el de Moris o el de Antonio?), adjetivando todo según dicen los que saben, frases largas, muchas comas, coma cuatro entonces al muchacho del teclado impresentable, no corrijo casi nada, «así le sale» rugen en Alexanderplatz desde la torre más alta del lado este de este lado. y del otro lado ríos de cadáveres, ríos de serpenteo marrón interminable, baños sacros, baños públicos siguen la impronta del mundo según el cero infinitesimal.
06 de julio de 2004
Gracias a Natalia Bacalini por el título.
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